Helena

Helena caminhava de um lado pro outro da sala, fumava um cigarro fedorento e cuspia algumas poesias de Augusto dos Anjos enquanto baforava fumaça no ambiente. Apresentava-me um monólogo quase insuportável enquanto perfurava o chão com seus passos fortes e transtornados. Misturava suas viagens filosóficas com o pré-modernismo literário enquanto eu bebia uns goles de cerveja; àquela altura já estava anestesiado com suas palavras insanas.

Helena tinha uma personalidade forte, não suportava ser interrompida e possuía um amor próprio que nunca me pareceu normal. Eu resmungava de seu comportamento apenas para não perder o costume de ser um pobre coitado, solitário e sem perspectiva de vida. Na verdade ela me despertava uma admiração incomum e uma puta excitação.

Helena dançava com sua estranheza: bebia como um homem, trepava com a luz acesa, falava palavrões que fugiam do meu conhecimento, gargalhava da própria dor e interpretava personagens inimagináveis quando começava a gozar da minha cara. Ao certo eu nunca consegui decifrar o que sentia. Acho que era incapaz de gostar de alguém como de si mesma. Mentia seus romances com uma postura inacreditável.

Eu me contentava com sua loucura e desprezo, sentia um medo infernal de não poder alimentar toda fome daqueles olhos negros...

"...Falas de Amor, e eu ouço tudo e calo!
O amor da Humanidade é uma mentira.
É. E é por isto que na minha lira
De amores fúteis poucas vezes falo..."

Marina de Oliveira / Anita García